La
calle sola
cuando
más la necesito
(y
nunca se puede escribir
cuando
la musa se ha ido?)
es
triste
es
muerte
tambaleante
insuficiente
he
de estar loco
o
de vivir en otro mundo
he
de estar en el amor
cuando
menos lo presiento
pero
donde más lo intuyo
qué
calor!
pero
no es por este clima
sino
porque soy un bosque
de
olores, de dolores
de amores
Bien
por los que nunca sufren
mejor
por los que siempre lo hacen
un grito
una gota de amor:
lo
estoy sudando
lo
estoy volteando de cabeza
(sigo
matándome solo)
nunca escuchas, nunca entiendes
nunca sabes
lo
que tiene que decir
algún poeta.
Sólo
un tren de mil aceros
sabe
lo que es la frialdad
porque
no es la fortaleza
sino demasiado frío
aquello
que más pesa.
De
violencia estamos llenos
de
abandonos,
más que nunca
yo
me desnudo ante ti
tú
me recibes
sí
a
bofetada
una
sola
que
invocó los mil adioses
que
pintó toda tu ira
que
fingió lo que me amabas.
Rompimos todas las reglas
yo te brindé mi universo
más chico que el infinito
inmenso
como un mortal
fuiste la magia
lo bello
fuiste de mí
nada más.
Eres
la más pura a mis ojos
y
así aunque estuviera ciego...
soy
el que más te conozco
soy
el más pobre sin brazos
sin piernas
sin manos
sin nada
soy
tan pobre, tan pobre
que te abarco
que te tengo
te poseo
¿qué
piensas?
¿vas
a dejar que lo crea?
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